sem pressa, apenas queimo

 não é a cachaça que mata

 é esse queimar  

l e n t a  m e n t e

congêneres; como as sementes se amam enroscadas

lentas algumas muito verdes outras escuras; a cruz

na testa lerdas prenhes; dessa agudez que me

rodeia, te amo ainda que isso te fulmine ou que um soco na minha cara me faça menos osso e mais verdade.

                                Hilda Hist